De la Llanura

Cual marca que borras, cual silencio que me das, la mirada y los cabellos, mi almohada y tu sueño frágil...

Los cristales cayeron, la pelota entró botando repetida y secamente sobre la madera...una, dos, tres...más cortos y más veloces, cuatro, cinco, seis...sieteochonuevediez...cada rebote una lágrima, un suspiro, una angustia, una nada ¿Ó un todo? Un instante que se siente como punzada y entonces el escalofrío...

Luz tenue que vive en las afueras y no es ahí dentro, esa realidad se ilumina de la fantasía del exterior y ¿Existe?...como aquella alegoría y el carro alado y el auriga y ¿Blanco ó negro?.

Olor a maderas viejas, libros amarillos de frágiles hojas, una silla que cruje y mi alma pervertida que se estrella contra una bóveda intangible pero dura e inquebrantable. Una araña que baja ágil por ese hilo decidida, se queda quieta, parece que me mira y sabe de las astillas...Pregunta.

Carcajada estruendosa que cual intruso amorfo abandona su destino de sonido y se convierte en punzocortante que rompe ese hímen perturbador, enajenante, tan frágil y yo...y los cristales en el piso, algunos polvos peligrosos que parecen inofensivos, pero míralos y crujen, sabes que crujen porque está en su naturaleza. Una brisa que acaricia el oído y parece que susurra e invita a mirar...De nuevo la ventana, ya rota; el marco sigue y algunos vidrios amenazan agudos... pero al otro lado la llanura de la verdad, misma que al final se moldea a conveniencia, pero hela ahí tan cierta, tan tangible como el escozor de la mañana y la comezón del piquete aquél...el riesgo está, pero más amplio es el espacio. Decisión. Silencio. Cicatriz. Vida.